Ambivalente bajo condiciones delirantes. Extraña fantasiosa. ¿Gustos? Historias imposibles, jazz, kioskos luminosos. Morgana nací, ñublosa. Otra para quienes restan sustancia. Temerosa. Ultramarina, violácea. Woolfiana. Xenofílica.
Yo, zarpazo.
-LFM
*Este texto lo escribí en el Laboratorio de escritura experimental Frontera en noviembre de 2021, como un ejercicio del OuLiPo.
¿Será el calor, los cuarentaitantos grados
que se sienten hasta el tuétano?
Porque el buen humor (hasta donde sé)
no se disfraza. O yo simplemente
no soy buena leyendo
rostros, corazones ni ademanes.
Tampoco entiendo bien cómo nuestros cuerpos
después de sobrevivir a tan calurosa jornada
terminan con estas ausencias repentinas
cuando por fin se pueden acercar.
¿Debo anticiparlas, prevenirlas,
aceptarlas?
Dispensen mi carencia de risas,
a veces salvar una araña
es el climax de mi día.
Lo que es cierto es que aquí
quien no ríe, pierde.
Aunque, fuera de broma,
con este cambio climático,
dos grados más
y hasta yo me dejo.
-LFM
Alternas la helada romántica con la luz
de esta brillante ciudad de arterias
por las que salimos a enfrentar
nuestro destino lleno de espantos.
En la exploración del espacio,
cada molécula une puentes de resistencia
y ya es elemental el encuentro
con la negra noche del encanto
en que tu ausencia agresiva
se posa como un arma
que va dejando mil muertos.
Así son los procesos que nos vuelven libres.
Un musical será la última velada,
e intimidados en la alegre sonrisa
siniestra de Tijuana
nuestras letras dejarán una cicatriz
en la frontera de nuestra presencia con el mundo.
¿Qué nombre darás a las sedes que alberguen las memorias?
Una melodía sensorial de lenguas extrañas, densas,
oh querido, la noche es tan diversa que pensé
en el dolor instantáneo del café
vertido sobre la piel. Y luego,
la poderosa calma, mas no del todo.
Diabla es tu palabra oscura
que cuenta con aullidos animales
cómo ser y perder-sé.
-LFM
Con gusto les comparto mi lectura de «milk and honey» y «the sun and her flowers» de la poetisa Rupi Kaur.
Espero les guste y anime a leerla.
-LFM ♥
En 2014, Rupi Kaur, poetisa india-canadiense nacida en 1992 e hija de migrantes indios, publicó milk and honey (leche y miel), un libro de poemas que narran el camino de la sanación del alma, la mente y el cuerpo, tras sufrir la pérdida de la inocencia a manos de una violación, amores perdidos y una cultura que enseña que las mujeres deben mantener la boca cerrada. El 3 de octubre pasado, publicó su más reciente antología: the sun and her flowers (el sol y sus flores), en donde se pueden leer, a lo largo de cinco capítulos, poemas que hablan de diferentes etapas de la vida a través del proceso de una planta, en donde marchitamos, caemos, enraizamos, crecemos y florecemos.
Rupi Kaur-firstwrittenbirth2
En Instagram, Kaur publica ocasionalmente poemas que se encuentran en las…
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Tengo los dedos de la imaginación oxidados,
Les falta mantenimiento
La lengua de las ideas duerme en mi boca
Reseca e ignorante.
No he podido escribir ni un solo verso
Con esta lánguida mente
Que va en caída libre
Como el peso.
Los ojos de la cultura, casi ciegos
Yacen en mis bolsillos, tristes vacíos,
No me alcanza el dinero para pagar el arte
Que se vende en este sueño de migrantes
¡Ay!
Tengo una deuda de inspiración
hasta con el paisaje…
-LFM
Escrito en septiembre de 2016, en California.
Desde el origen
llegamos a soñar
lágrimas
sin esperanza
desde el principio
las voces
enarbolando
poemas a
los olvidos
que imaginamos
nuestros
sobrenaturales.
-LFM
¡Saludos! Hace tiempo que no subo poesía a este querido espacio mío, sin embargo, les comparto mi texto sobre una antología de poesía erótica que acabo de leer. Más notas sobre libros de poesía (y literatura) escritos por mujeres en #LaLetraVioleta de http://www.feminopraxis.com (Pueden acudir a ella en la sección «Otros proyectos de la La Fata»)
¡Saludos!
Erotismos, Thelma Nava
Cuerpos desnudos, visibles, palpables. Humedad y naturaleza. Viscosidad. Sudores, lágrimas, azúcar y sal. Mujeres, vulvas y pupilas exaltadas. Hombres, lenguas y falos extaciados; pliegues.
Mujeres que besan y tiemblan (2000) se me preesenta en un estante de la biblioteca como una antología mexicana de poesía erótica femenina, a la que yo propondría un cambio de nombre por algo como “antología heteroerótica escrita por mujeres”, para no generar expectativas de diversidad sexual en sus contenidos. La voz poética de Jeannette Clariond podría –quizá-, desde mi lectura, librar la batalla de la heteronormatividad con Una noche en el huerto: “Tendida/ en el asiento del negro Chevrolet;/ los pliegues de la noche sobre tu piel desnuda, tu vientre agitado aún;/ abierta al ruido de jejenes:/ alborozo en la luz, / suave baño en tus muslos / en tus senos de racimos […]”.
En la Nota introductoria, leo la…
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Un poema pequeño que compartí con El Tintachero. ¡No dejen de seguir este proyecto de letras y cultura!
Gracias, viejos plumeros,
por sacudirme esa nostalgia.
Finalmente,
del polvo renaceré.
Para escribir poesía, hay que leer poesía. Les comparto mi lectura de Poems from the Women’s Movement, una antología poética editada por Honor Moore. Publicada en Feminopraxis, para mi columna La Letra Violeta. Les invito a leer y seguir este proyecto 🙂
Les cuento. Hace unos meses vi el documental “She’s Beautiful When She’s Angry” (pueden checarlo en Netflix y probablemente en YouTube) y de éste rescaté una lista de libros y nombres sobre el movimiento de mujeres -feminista- que me interesaba leer y conocer mejor. Así, mientras estuve en California a finales del año pasado, no tardé mucho en localizar la biblioteca local de la ciudad en la que estaba para hacer una búsqueda particular: “Poems from the Women’s Movement”. Por suerte, la Archibald Library de Rancho Cucamonga, CA, contaba con tres perfectos ejemplares de esta hermosa antología poética, editada por Honor Moore, y uno de ellos estuvo en mis manos e hizo resonar en cada uno de sus poemas a este conjunto feminista de mujeres poetisas, diciendo al unísono algo así como “Let’s Smash the Patriarchy Together!!”… y no me pude resistir a escribir sobre ellas.
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Un proyecto descansa, pero nos deja muchas letras. Descarguen el PDF de la compilación de los poemas de Las Plumas Poiéticas. El sitio seguirá abierto para leer los poemas, compartir la poesía.
«Toda poiesis está destinada a la catarsis, a la purificación del alma»
¡GRACIAS A TODXS POR SER PARTE DE LAS PLUMAS POIÉTICAS!
-La Fata Morgana
THERE WAS NO ONE
THERE WAS: ME
I had to look and to support
Myself every day
I’d say
I’d say
Do things for
The women
Responsible for
Complete and lead
The world
To balance.
Because
Women are
The people
We
Ourselves
Are someone to respect
Respect her own
Wishes, dreams
And desires
Authentic Power
Must be possible
To equal ones,
You
Others
Us
-La Fata Morgana
I JUST CAN’T GET WHAT SOCIETY WANTS…
MITOS, CAMINOS y ETÉREA. Tres pequeños poemas que escribí para la Ronda 14 de Las Plumas Poiéticas, tras la lectura de «Y entonces nosotros los viles» de Cesare Pavese.
La Fata Morgana comparte con nosotrxs tres poemas resultado de la lectura de «Y entonces nosotros los viles» de Cesare Pavese.
Para participar en próximas rondas de Las Plumas Poiéticas, escribe un correo a lasplumaspoieticas@gmail.com
He colocado en la dimensión más persistente de mi nombre
las memorias de mis manos tejiendo palabras-fuga,
inventando salidas que hasta hoy no encuentro,
para huir de los laberínticos mitos sobre la mujer.
¿Cuánto tiempo más para caminar libres?
Si forjados con mentiras que envilecen mi andar
al intentar conducirme hacia destinos elaborados
bajo nociones falsas de mi supuesto deber ser:
¡Descarrilarme!
Cada mañana me digo a mí misma
afortunada, por aún tener,
en la minúscula certeza
que se alberga en la duda
de mi identidad, una locura
que me permite ser
–o desaparecer –
según mi antojo.
Hoy, etérea, apenas palpable,
me conduzco libre,
como el aire…
–
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Poco a poco fue dejando
en
control de su
figura;
espinas que van hiriendo
la carne,
símbolo de
transformación y renacimiento
ante la realidad que agobiaba
la esperanza
todo
es efímero
ante la promesa de felicidad
-La Fata Morgana
«Siempre luchando
Estoy muy feliz.»
¿Qué es la poesía blackout? ¿No son acaso tan sólo palabras preexistentes dejadas en libertad? ¿No son al final de cuentas, palabras silenciadas? La creatividad se enfrenta a un reto en la realización de blackout poetry; se cuestiona a sí misma ¿soy capaz de rescatar algo digno de ser llamado poesía, arte, de un simple anuncio de revista dominical?
-La Fata Morgana
Ya he estado en la penumbra
del pensamiento estático,
monótono, aburrido.
He buscado antes mi reflejo
en las flores del jardín
y entre los cantos de los pájaros;
mis pasos en las horas de la ausencia
y de la muchedumbre.
Nada encontré antes.
Hoy, yo soy el paisaje.
He transformado antes mis manos en hilos
tratando de tejer nuevas historias
en estas calles tan conocidas por mis ojos
pero ya tan ajenas a mi corazón.
Hoy pertenezco a otros sueños y delirios.
Mi boca pronuncia dos nombres lejanos
antes de dormir y al despertarse:
el mío y el suyo, distantes.
He habitado una realidad
que se desarma lentamente,
grito a grito, mañana tras mañana,
en una constante caída.
A veces cayeron mis ojos,
mis labios,
mis sentidos,
cayeron las palabras hirientes
de mi lengua, la grosería
que se arrepiente cuando el silencio
vuelve a rescatar la inteligencia.
Cayeron un día las manos a golpes invisibles
como plumas de un pájaro
que ha muerto en las fauces del felino.
Un año cumplido puede ser un paraíso
o una angustiosa mirada a lo finito.
Yo cuento el tiempo, tic tac, cada momento,
sueño con llegar una vez más a este instante,
a este reencuentro.
Día siete,
cabalístico acontecimiento,
he de asistir a mi propio nacimiento,
en unas horas veré mi rostro nuevamente,
y esperaré que mi otro nombre
se aparezca a saludarme.
Respiro y me encorvo,
mi espiral ha dado veintiocho
vueltas a esta vida,
a veces sigo cual caracola espacial,
lenta y silenciosa,
o respirando tintas clorofórmicas
que nutren la sangre
con la que escribo mis letras.
A veces me miro aún en la esquina de los sueños,
o en la estación de un autobús que nunca llega.
Pero siempre soy mayestática y eterna.
Cómo pasa el tiempo
en esta realidad de tazas de café
más bien vacías,
de sueños en vigilia
y amores a distancia.
He estado en la penumbra
del pensamiento volátil,
inseguro e impaciente;
en la bulliciosa ansiedad
de no pertener,
no estar y estar al mismo tiempo.
He buscado mis pasos
en distancias no recorridas, inventadas,
he contado mis sueños sobre ratas
que me persiguen sin rumbo fijo,
he dialogado con el falso dios
y negado su existencia en su cara.
Mis ojos han rodado como canicas
más veces de las que recuerdo,
mi cuerpo ha caído como fruta podrida
otras tantas noches de nostalgia.
Lo he reparado lentamente y con cuidado.
Me he levantado de las cenizas
más veces que el propio Fénix,
he volado más cerca del Sol que Ícaro,
y mis alas también eran de cera.
Me he indignado en silencio y en público.
He alzado mi voz y la he callado.
Me he sentido libre y he sido víctima
de quienes creen que esa libertad les pertenece.
Hoy tengo la seguridad de estar completa
aunque el mundo de afuera me contradiga
porque no tengo trabajo, no produzco
ni me reproduzco.
Mi cuerpo se mira sano y fuerte
mientras los medios me dicen desnutrida
por falta de agonías en mi boca,
o viceversa, por exceso de comida.
Se ha cuestionado mi sexualidad
por no tener problemas con las diversidades,
y hasta me llaman asesina por defender más
la autonomía de mi propio cuerpo
que el producto microscópico del sexo.
Cuántas afirmaciones sobre una
se hacen en un periodo tan relativamente
corto de vida. Cuántas expectativas (in)cumplidas.
Cuántas enseñanzas aprendidas.
Hoy cumplo veintiocho años
y sin importar nada ni nadie
me defino a mí misma
¡cabalística!
¡Viva YO, cuatro veces, cabalística!
-La Fata Morgana
(Feliz cumpleaños, a mí)
Experimentando con la blackout poetry/ poesía blackout.
Primeros resultados.
I
Imagen propiedad de @lunasletrasycafe
¿Dónde ha metido,
nuestro corazón
los días cuya luz
era
el baile
y podía
la sombra
dar
vida entera
a lo que amamos,
oscureciendo nuestros pasos.
II
en momentos sublime,
sujeta a un
paraíso
III
Imagen propiedad de @lunasletrasycafe
FEMINIST MANTRA
I
have,
from this day forward,
to love and to cherish,
me.
IV
Imagen propiedad de @lunasletrasycafe
I
l
o
ve
y
ou
-La Fata Morgana
Imagen propiedad de @lunasletrasycafe
The dadaist poem:
IMAGINATION
HUMAN allegory FICTION
imagination after Something
YEARS Dessire CONFESSIONS
NIGHT Journey Image Longing
Love Corners Painting Another Nothing
and Now ART seductive
I The Time
Rebellious
POETRY.
The built poem:
IMAGINATION
What kind of human allegory are we looking for?
This is just a Fiction.
This is what imagination looks like
after something that took years
of desire and waiting
but never showed up: a void
between the mind and the pen.
A life.
What confessions do we expect to hear
the last night of our Journey?
Perhaps we’ll only see our image longing
for love in the corners of a painting,
or read another poem
written by drunken hands and hearts
telling a story of something never true
but beautiful.
No, nothing will happen.
Nothing actually will come out of this.
And now, Art, that seductive
yet abandoned thing hanging on our walls
and getting dusty on the shelves,
whispers in our ears with vengeful voice:
I, the Time, am rebellious Poetry!
And we just stand there, alone,
in the darkest corner of our minds
with that distressing idea of art
and eternity, trying to understand
what makes us so ephemeral?
Why can’t we just be like Poetry,
rebellious and eternal?
Soy como el huevo
que caía
de sus manos
cual malabar.
A veces
inquebrantable
a veces
fragilidad.
Estuve escribiendo
un poema
que tardó
siete días
en cocinarse
y dos más
en tener voz.
Mi mente
estropeada
quiso que fuera
el mejor poema
el más bonito
de to’s,
y el más triste
y más caótico
visceral
exótico
transparente
sólido
de todos
mis poemas
to’s.
Y estuve sentada
un rato
observando
mis letras
que construían
un listado
de palabras
¿poesía?
de palabras
¿coraje?
de palabras
hartazgo
denuncia
y revolución.
Ahora heme aquí
escribiendo
las (in)seguridades
tras escribir
un poema:
hablar de poesía
sin saber escribir,
saltar al vacío
sin tener qué decir,
que no abran
mis alas
y se estrelle
mi mente
cual hueca
cajita
inerte
infeliz.
Por suerte
(parece)
me quedé
otro rato
y al fin
comprendí,
no importa
qué escriba
no importa
qué diga:
es mía
la palabra
para hacer
poesía,
es mía
la poesía
para ser
feliz…
-La Fata Morgana
junio/2016
Parte de la Ronda 13 de Las Plumas Poiéticas.
Al amanecer he vuelto a ver
el universo reflejado en mis pupilas;
la desnudez infinita del astro
incandescente cegando
mi tercer ojo
y únicamente mi lengua
guiando mis pasos
en la opacidad.
Las moléculas de polvo
galáctico transportándome
en nebulosas multicolores
hacia la nostálgica memoria
de los días en que mis pies
flotaban en líquidos termales.
Quisiera no estar despierta
y navegar oníricos submundos
de anestesia y cafeína,
ansío la combinación perfecta
de letargo y adrenalina,
la separación de mis ojos
del cuerpo, volando solos
más allá del horizonte.
Deseo concentrarme
en un capullo mágico y eterno,
ser mariposa en sueños
y despertar poeta.
Esta noche he de volver
al inframundo de mis sueños,
arrastrarme hacia la tumba
de deseos llenos de su nombre,
imaginaria sombra,
espectro lobezno…
Aúlla en su boca
el erotismo
de una sonrisa
muerte
de arte y vicio.
Colapsaré, lo sé,
inverosímil,
y cada parte
de mi flotante cuerpo
será atraída hacia un sopor
de poesía y letras audaces…
¿Cómo detener la debilidad
que produce el encanto
del frío por las mañanas,
o la delicia emanada
por las noches,
de las manos que gritan
entintadas
prosas, versos…?
-La Fata Morgana
Dudas y malestares
rompen los espejos.
Perfiles difuminados
por propaganda engañosa.
Manifiestos patriarcales
Antidiversidad
Antilibertad
Antielección
Estadito, Estadito…
¿Son éstos cuerpos, Nuestros?
¿Es ésta, Nuestra voz?
Más “cabellos largos
e ideas cortas”,
moldes y estructuras
atravesando vestiduras.
Crucifijos-estandartes.
Nuevas identidades
de autodestrucción.
¡Bienvenidas al Mercado-Estado de control!
Favor de recoger su destino en sala de maternidad…
Pero nosotras no somos
quienes dicen que somos:
¿Mentes banales y
vestuarios condicionados?
¿Rosarios en nuestro interior?
Estamos hartas de recitar
credos de silencio,
miedo y sumisión.
Estadito, Estadito…
¡Entiende!
Es este cuerpo Nuestro,
y Nuestra es, la decisión.
-La Fata Morgana
junio/2016
Sonrisas caducas por el tiempo
almacenes de nostalgias
de efímeras noches de bohemia
Estamos aterrizando en un llano
cubierto de lava
los pies se hunden lentamente
en arenas movedizas de incertidumbre
las memorias se inclinan hacia el cielo
encontrando un horizonte de nubes
¿multicolores?
¿multisabores?
multidolores
Piernas caen sobre nuestros rostros
como caen las hojas de los árboles
sobre los charcos
Rama soy en este cuadro
a punto de quebrarme
sequedad de labios
de manos agrietadas hasta las uñas
fragilidad de espantos
Nuestros ojos se aletargan
lloran por la luz que atraviesa su vacío
se salen las pocas ganas de ver
de la pupila inerte
canica que contempla
el tiempo y el espacio
Viento levanta el polvo
y no es de estrellas
hojas tenues nos recuerdan
el verdor de esperanza
más es mínimo
quizá grisáceo
Un lago ardiente al frente
esperando que disolvamos los terrores
vamos a hidratarnos
en las fuentes del infierno
de la sonrisa-muerte
de los sueños-campos
Las piernas se sumergen
finalmente
lentas y crujientes
árbol que renace en el Poniente
agua entra en nuestras venas
¡fuera espanto!
Vamos reverdeciendo
brota el llanto
flores de abril alegres
viento y canto
Estamos despidiendo este quebranto
de viejas palabras
muecas y letargos
Sonrisas caducas restauradas
almacenes de nostalgias ya vacíos
noches de bohemia eternas
incitando rimas
Estamos despegando
desde un llano cubierto de vida
las alas nos elevan
universo de estrellas y memorias
que vuelan como pájaros
multiplicando espacios
Bajan las nubes rojas
limpiando como esponjas
nuestros labios
cauterizando heridas
iluminando como antorchas
nuestros pasos…
-La Fata Morgana
Escrito para la ronda 12 de Las Plumas Poiéticas
Para mi libertad, bastan mis alas,
para poder cantar basta mi aliento.
Nadie más que yo tendrá derecho
sobre mi voz, mi mente y mi cuerpo.
Para mi libertad, bastan mis piernas,
bastan mis brazos con que me alzo si tropiezo.
Son mis pies quienes deciden si detengo
mis pasos hacia el triunfo de mis sueños.
Para mi libertad, basta mi boca
y las ideas que describo cuando pienso.
Es mi mente creadora de misterios,
yo soy pintora y restauradora de este lienzo.
No es de nadie mi espacio, ni mi tiempo,
para mi libertad, basta mi ingenio,
para escribir mis manos, eso basta,
nadie es el dueño de mis dedos.
Nada hay detrás de mi reflejo,
yo soy la musa que acompaña mi talento.
Para mi libertad, basta un momento,
para soltarme de la jaula del silencio.
La Fata Morgana
Nada escapa de la ventana.
Todo está siendo observado,
los autos pasando,
la gente errante de la ciudad,
todo se enmarca en la ventana:
fotografía efímera.
Yo estoy aquí sentada,
esperando escapar del marco.
Tengo ganas de errar
por la ciudad también.
Se está haciendo tarde.
-La Fata Morgana
Se precipitaba en el sueño mientras yo salía del sueño,
y se unieron así nuestras vidas, que separar ya es imposible.
-Giorgios Seferis
Finalmente, he separado lo inseparable.
Mis pies y manos se evaporan
mientras mis ojos se apagan
contemplando la lejana aurora.
Metamorfosis: los cabellos se alargan
hasta volverse serpientes.
Medusa ciega buscando su mirada.
Queda ante mí
sólo un espacio
¿negro?
¿blanco?
¿cósmico?
Inmensurable.
Un silencio perpetuo
que retumba en la punta
de mi lengua.
No busco más palabras
para describir su ausencia.
Las noches que restan
nada habrá en este cuerpo
más que analgésicos.
He de seguir durmiendo.
–La Fata Morgana
(10a participación en Las Plumas Poiéticas Respuestas a «He despertado» de Giorgios Seferis)
You know -what?
I really want to,
every morning,
to drink
of you.
I want to taste your dreams,
like I taste the coffee grains
I mix with the hot water
every morning.
Isn’t this weather eating your bones at night?
Mine feel fragile when I wake up,
almost like a crystal cup
right before it crashes
d o w n.
I wish we could get inside this hot coffee
and swim among our dreams.
I also want to fly within your atmosphere,
that cloudy yet bright place where I believe.
Isn’t this weather burning your skin too?
I feel like melting and can’t stop myself
from getting
naked!
Then I stumble into a sea of love
and lust
hoping my hand
touches yours soon
before drowning.
But I always drown.
And you always drown.
So I use my tongue to reach your mind
and yes, suddenly we are both
swimming and drowning
but
laughing and crying
and dreaming
and flying
and loving,
and all inside my cup…
You know -what?
Yes.
I really want to,
every morning,
-and also
to drink
of you.
Menguante mirada, casi ciega, casi nula.
Lánguido cuerpo desafiando la realidad de
caer
caer
caer
y no aterrizar de pie.
Dime, Tigre, ¿Dónde está la mano que pintó tus líneas?
Mi cuerpo es pálido y tan sólo unos puntos minúsculos lo cubren,
mis pies no corren, mis uñas jamás podrán ser como tus garras afiladas:
mi presa huirá libre y moriré de hambre.
Sin cautela camino y cada paso es una señal de inexperiencia.
¿Acaso soy como el cordero, esperando ser un poco parecida a ti?
Dime, Tigre, ¿le has respondido al poeta los secretos de tu simetría?
Ayer amanecí desarticulada
atonal
monocromática
descompuesta.
Hoy, creo que seré tu presa.
Dime, Tigre, ¿me dejarás huir?
-La Fata Morgana
Frente a The Tyger de William Blake, escrito para Las Plumas Poiéticas.
¿Qué esperanza es esa
que cae devastada
entre amapolas y muerte?
No la quiero.
Yo no busco cerrar los ojos
y mirar ángeles caídos,
mudos, mutilados.
Aunque…
ahora que mi amor
es un tiempo pasado,
un futuro imperfecto,
ahora que he visto mi reflejo
en la sombra perpetua
de su risa de espejo,
y he tocado el siniestro
olor a fuego de sus labios:
nada sería más agobiante que esa muerte,
más horrible que ese instante.
¿Qué esperanza es esa
que se esfuma entre plumas
y risas infernales?
No la busco.
Tampoco quiero perderme
de las noches de luna
con finales felices.
Aunque…
al caer el sol siempre vuelvo a lamer
las heridas sangrantes,
las quimeras oscuras,
las cuchillas hirvientes,
las pupilas hundidas
de los rostros ya inertes.
Y aún así, te preguntas, poetisa,
mientras me hablas de muerte
-¿Quién no tiene un amor?-
¡Yo no lo tengo!
¿No ves que tan sólo poseo
un misterio en mi exilio?
Esperanzas ingenuas
en el almanaque de sueños
de su sombra perfecta…
-La Fata Morgana
Respuesta a «Exilio» de Alejandra Pizarnik para la 8va ronda de Las Plumas Poiéticas
“[…]
Con el alma hecha pedazos,
tengo un Calvario en el mundo;
amo y soy un moribundo,
tengo el alma hecha pedazos:
cruz me deparan tus brazos,
hiel tus lágrimas salinas,
tus diestras uñas espinas,
y dos clavos luminosos
los aleonados y briosos
ojos con que me fascinas.
Oh mariposa nocturna
de mi lámpara suicida,
alma caduca y torcida,
evanescencia nocturna;
linfática taciturna
de mi Nirvana opioso,
en tu mirar sigiloso
me espeluzna tu erotismo
que es la pasión del abismo
por el Angel Tenebroso.
[…]”
-JHyR
Joven que se erigía
ante el plácido maullido
nocturno de mi risa,
fuiste roce de espada, ¡verdugo!
en la garganta mía.
Joven que me veías
reclamando a tu nombre,
entre hojas y espinas,
las oscuras tertulias
de tu cuerpo y el mío,
las batallas perdidas
en las noches de insomnio
entre copas y liras;
cada vez que una rosa corté para ti,
yo de cuclillas, con mis manos
sangrando sobre tu frente abatida,
las promesas más tristes
de mi amor yo escribía.
Noche estrellada y triste,
lámpara vieja encendida
en medio de la penumbra
donde canto y voy perdida,
lago de los lamentos
de siete años etéreos,
lágrima oscura, muerte,
de mi alma incomprendida.
Boca del beso tibio
en las noches largas, frías,
joven alma de las risas
de las noches clandestinas.
Cuerpo que deseaba al alba,
en la espléndida justicia,
en la clara aurora tibia
del petirrojo cantor,
¡nos poseímos mintiendo
en las noches del horror!
En tus ojos yo miraba
la congoja del traidor,
a medianoche probaba
los secretos de tu voz,
fruta prohibida mordía
con las fauces de mi amor.
Joven cuerpo de canela,
labios sabor a café,
mi cuerpo ha pecado contigo,
alma siniestra, placer,
en la errante luna llena
he pronunciado tu nombre
unas mil veces, no sé.
La media luna es tu guía,
trotamundos, soñador,
la misma luna es mi esplín,
mi secreto, mi pasión.
En mis manos voy tramando
poemas y cartas mil,
con mis labios esperando
tu beso cual triste fin.
Joven de las amapolas,
de mis sueños de neón,
tus ojos son mi desvelo,
mi destino, mi dolor.
Cálida piel que no toco,
sueños que nunca serán
si en la mentira te tengo,
cambio mi nombre, ¡no hay más!
-La Fata Morgana
Parte de la 7ma ronda de Las Plumas Poiéticas, respuestas a Julio Herrera y Reissig
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