Woman, hold your right / Sostén tu derecho, mujer

[International Women’s Day, commemorating the fight for our rights and freedom]

WOMAN, HOLD YOUR RIGHT

To be or not to be.

What they ask from you

is what you want?

Or what really sets you free?

Is it the intense monologue

you have with yourself,

or the smooth talk

between two beings

what makes you

move your lips?

Woman, hold your right

to remain silent,

hold your right to speak.

Down the path of romantic love

they’ve made for you

do you really want to go?

Or is it down there, woman,

where you truly enjoy going?

Anywhere is good if that’s where you are home!

Hold your right to love your way,

to feel, to enjoy,

to share what’s yours,

hold your right to don’t.

Woman, hold your right

to be or not to be

to stand tall and

walk alone, to scream

and to say NO!

Woman, hold your right

to fight and march,

to feel strong,

hold your right to leave…

No world will work

without you, woman,

hold your right to stop!

-La Fata Morgana


Este poema lo escribí originalmente en inglés para practicar mi escritura en ese idioma, pero aquí está mi versión en español:


[Día Internacional de la Mujer, conmemorando la lucha por nuestros derechos y libertad]

SOSTÉN TU DERECHO, MUJER

Ser o no ser.

¿Lo que ellxs te piden

es lo que tú quieres

o qué te libera realmente?

¿Qué te hace mover los labios?

¿Es acaso el intenso monólogo

que tienes contigo misma

o una amena charla entre dos seres?

Sostén tu derecho al silencio,

mujer, y sostén tu derecho a hablar.

¿Realmente quieres andar

por ese camino de amor romántico

que han hecho para ti?

¿O es ahí abajo, mujer,

donde realmente te gusta ir?

Cualquier lugar es bueno

si es ahí donde tú eres feliz.

Sostén tu derecho a amar

como tú quieras, a sentir, a gozar,

a compartir lo que es tuyo,

y también a no hacerlo.

Sostén tu derecho, mujer,

a ser o no ser,

a pararte en alto y caminar sola,

a gritar y decir ¡NO!

Sostén tu derecho, mujer,

a sentirte fuerte,

sostén tu derecho a irte…

a luchar y marchar.

Ningún mundo funcionará sin ti,

mujer, ¡sostén tu derecho a parar!

-La Fata Morgana

 

Anuncios

Rupi Kaur: poesía sanadora

Con gusto les comparto mi lectura de “milk and honey” y “the sun and her flowers” de la poetisa Rupi Kaur.
Espero les guste y anime a leerla.
-LFM ♥

Feminopraxis

there  is
nothing left
to worry about
the sun and her flowers are here.
-Rupi Kaur

En 2014, Rupi Kaur, poetisa india-canadiense nacida en 1992 e hija de migrantes indios, publicó milk and honey (leche y miel), un libro de poemas que narran el camino de la sanación del alma, la mente y el cuerpo, tras sufrir la pérdida de la inocencia a manos de una violación, amores perdidos y una cultura que enseña que las mujeres deben mantener la boca cerrada. El 3 de octubre pasado, publicó su más reciente antología: the sun and her flowers (el sol y sus flores), en donde se pueden leer, a lo largo de cinco capítulos, poemas que hablan de diferentes etapas de la vida a través del proceso de una planta, en donde marchitamos, caemos, enraizamos, crecemos y florecemos.

Rupi Kaur-firstwrittenbirth2

En Instagram, Kaur publica ocasionalmente poemas que se encuentran en las…

Ver la entrada original 1.497 palabras más

Crisis de economía poética

Tengo los dedos de la imaginación oxidados,

Les falta mantenimiento

La lengua de las ideas duerme en mi boca

Reseca e ignorante.

No he podido escribir ni un solo verso

Con esta lánguida mente

Que va en caída libre

Como el peso.

Los ojos de la cultura, casi ciegos

Yacen en mis bolsillos, tristes vacíos,

No me alcanza el dinero para pagar el arte

Que se vende en este sueño de migrantes

¡Ay!

Tengo una deuda de inspiración

hasta con el paisaje…

 

-LFM

Escrito en septiembre de 2016, en California.

Que haya cuerpos que besen y tiemblen

¡Saludos! Hace tiempo que no subo poesía a este querido espacio mío, sin embargo, les comparto mi texto sobre una antología de poesía erótica que acabo de leer. Más notas sobre libros de poesía (y literatura) escritos por mujeres en #LaLetraVioleta de http://www.feminopraxis.com (Pueden acudir a ella en la sección “Otros proyectos de la La Fata”)
¡Saludos!

Feminopraxis

20170601_135028 Erotismos, Thelma Nava

Cuerpos desnudos, visibles, palpables. Humedad y naturaleza. Viscosidad. Sudores, lágrimas, azúcar y sal. Mujeres, vulvas y pupilas exaltadas. Hombres, lenguas y falos extaciados; pliegues.

Mujeres que besan y tiemblan (2000) se me preesenta en un estante de la biblioteca como una antología mexicana de poesía erótica femenina, a la que yo propondría un cambio de nombre por algo como “antología heteroerótica escrita por mujeres”, para no generar expectativas de diversidad sexual en sus contenidos. La voz poética de Jeannette Clariond podría –quizá-, desde mi lectura, librar la batalla de la heteronormatividad con Una noche en el huerto: “Tendida/ en el asiento del negro Chevrolet;/ los pliegues de la noche sobre tu piel desnuda, tu vientre agitado aún;/ abierta al ruido de jejenes:/ alborozo en la luz, / suave baño en tus muslos / en tus senos de racimos […]”.

20170601_134604

En la Nota introductoria, leo la…

Ver la entrada original 894 palabras más

Mujeres Inconvenientes

Para escribir poesía, hay que leer poesía. Les comparto mi lectura de Poems from the Women’s Movement, una antología poética editada por Honor Moore. Publicada en Feminopraxis, para mi columna La Letra Violeta. Les invito a leer y seguir este proyecto 🙂

Feminopraxis

Les cuento. Hace unos meses vi el documental “She’s Beautiful When She’s Angry” (pueden checarlo en Netflix y probablemente en YouTube) y de éste rescaté una lista de libros y nombres sobre el movimiento de mujeres -feminista- que me interesaba leer y conocer mejor. Así, mientras estuve en California a finales del año pasado, no tardé mucho en localizar la biblioteca local de la ciudad en la que estaba para hacer una búsqueda particular: “Poems from the Women’s Movement”. Por suerte, la Archibald Library de Rancho Cucamonga, CA, contaba con tres perfectos ejemplares de esta hermosa antología poética, editada por Honor Moore, y uno de ellos estuvo en mis manos e hizo resonar en cada uno de sus poemas a este conjunto feminista de mujeres poetisas, diciendo al unísono algo así como “Let’s Smash the Patriarchy Together!!”… y no me pude resistir a escribir sobre ellas.

Ver la entrada original 1.230 palabras más

DESPEDIDA/COMPILACIÓN

Un proyecto descansa, pero nos deja muchas letras. Descarguen el PDF de la compilación de los poemas de Las Plumas Poiéticas. El sitio seguirá abierto para leer los poemas, compartir la poesía.

“Toda poiesis está destinada a la catarsis, a la purificación del alma”

Las Plumas Poiéticas

LAS PLUMAS POIÉTICAS LLEGAN A UN FINAL INDEFINIDO.

Esta es la compilación en PDF de más de 50 poemas escritos en casi 2 años por 11 Plumas diferentes:   Las Plumas Poiéticas 2015-2017

Nuestro espacio permanecerá abierto aunque no habrá rondas futuras por tiempo indefinido. Si llegas aquí por primera vez, te invitamos a leer y compartir nuestras entradas.

¡GRACIAS A TODXS POR SER PARTE DE LAS PLUMAS POIÉTICAS!

-La Fata Morgana

Ver la entrada original

Blackout Poetry / Poesía Blackout IV

THERE WAS NO ONE

THERE WAS: ME

 

I had to look and to support

Myself every day

 

I’d say

I’d say

Do things for

The women

Responsible for

Complete and lead

The world

To balance.

Because

Women are

The people

We

Ourselves

Are someone to respect

Respect her own

Wishes, dreams

And desires

Authentic Power

Must be possible

To equal ones,

You

Others

Us

-La Fata Morgana

 

Origen: 15. DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

COLLAGES 1

I JUST CAN’T GET WHAT SOCIETY WANTS…

14. Respuestas a Cesare Pavese

MITOS, CAMINOS y ETÉREA. Tres pequeños poemas que escribí para la Ronda 14 de Las Plumas Poiéticas, tras la lectura de “Y entonces nosotros los viles” de Cesare Pavese.

Las Plumas Poiéticas

La Fata Morgana comparte con nosotrxs tres poemas resultado de la lectura de “Y entonces nosotros los viles” de Cesare Pavese.
Para participar en próximas rondas de Las Plumas Poiéticas, escribe un correo a lasplumaspoieticas@gmail.com 

¡COMPARTAMOS POESÍA!


MITOS

He colocado en la dimensión más persistente de mi nombre

las memorias de mis manos tejiendo palabras-fuga,

inventando salidas que hasta hoy no encuentro,

para huir de los laberínticos mitos sobre la mujer.

¿Cuánto tiempo más para caminar libres?

 

CAMINOS

Si forjados con mentiras que envilecen mi andar

al intentar conducirme hacia destinos elaborados

bajo nociones falsas de mi supuesto deber ser:

¡Descarrilarme!

ETÉREA

Cada mañana me digo a mí misma

afortunada, por aún tener,

en la minúscula certeza

que se alberga en la duda

de mi identidad, una locura

que me permite ser

–o desaparecer –

según mi antojo.

Hoy, etérea, apenas palpable,

me conduzco libre,

como el aire…

Ver la entrada original 3 palabras más

BLACKOUT POETRY/POESÍA BLACKOUT II

FontCandy (10).png
Imagen propiedad de @lunasletrascafe

“Siempre luchando

Estoy muy feliz.”

¿Qué es la poesía blackout? ¿No son acaso tan sólo palabras preexistentes dejadas en libertad? ¿No son al final de cuentas, palabras silenciadas? La creatividad se enfrenta a un reto en la realización de blackout poetry; se cuestiona a sí misma ¿soy capaz de rescatar algo digno de ser llamado poesía, arte, de un simple anuncio de revista dominical?

-La Fata Morgana

28

2017-01-07-14-41-48

Ya he estado en la penumbra

del pensamiento estático,

monótono, aburrido.

He buscado antes mi reflejo

en las flores del jardín

y entre los cantos de los pájaros;

mis pasos en las horas de la ausencia

y de la muchedumbre.

Nada encontré antes.

Hoy, yo soy el paisaje.

He transformado antes mis manos en hilos

tratando de tejer nuevas historias

en estas calles tan conocidas por mis ojos

pero ya tan ajenas a mi corazón.

Hoy pertenezco a otros sueños y delirios.

Mi boca pronuncia dos nombres lejanos

antes de dormir y al despertarse:

el mío y el suyo, distantes.

He habitado una realidad

que se desarma lentamente,

grito a grito, mañana tras mañana,

en una constante caída.

A veces cayeron mis ojos,

mis labios,

mis sentidos,

cayeron las palabras hirientes

de mi lengua, la grosería

que se arrepiente cuando el silencio

vuelve a rescatar la inteligencia.

Cayeron un día las manos a golpes invisibles

como plumas de un pájaro

que ha muerto en las fauces del felino.

Un año cumplido puede ser un paraíso

o una angustiosa mirada a lo finito.

Yo cuento el tiempo, tic tac, cada momento,

sueño con llegar una vez más a este instante,

a este reencuentro.

Día siete,

cabalístico acontecimiento,

he de asistir a mi propio nacimiento,

en unas horas veré mi rostro nuevamente,

y esperaré que mi otro nombre

se aparezca a saludarme.

Respiro y me encorvo,

mi espiral ha dado veintiocho

vueltas a esta vida,

a veces sigo cual caracola espacial,

lenta y silenciosa,

o respirando tintas clorofórmicas

que nutren la sangre

con la que escribo mis letras.

A veces me miro aún en la esquina de los sueños,

o en la estación de un autobús que nunca llega.

Pero siempre soy mayestática y eterna.

Cómo pasa el tiempo

en esta realidad de tazas de café

más bien vacías,

de sueños en vigilia

y amores a distancia.

He estado en la penumbra

del pensamiento volátil,

inseguro e impaciente;

en la bulliciosa ansiedad

de no pertener,

no estar y estar al mismo tiempo.

He buscado mis pasos

en distancias no recorridas, inventadas,

he contado mis sueños sobre ratas

que me persiguen sin rumbo fijo,

he dialogado con el falso dios

y negado su existencia en su cara.

Mis ojos han rodado como canicas

más veces de las que recuerdo,

mi cuerpo ha caído como fruta podrida

otras tantas noches de nostalgia.

Lo he reparado lentamente y con cuidado.

Me he levantado de las cenizas

más veces que el propio Fénix,

he volado más cerca del Sol que Ícaro,

y mis alas también eran de cera.

Me he indignado en silencio y en público.

He alzado mi voz y la he callado.

Me he sentido libre y he sido víctima

de quienes creen que esa libertad les pertenece.

Hoy tengo la seguridad de estar completa

aunque el mundo de afuera me contradiga

porque no tengo trabajo, no produzco

ni me reproduzco.

Mi cuerpo se mira sano y fuerte

mientras los medios me dicen desnutrida

por falta de agonías en mi boca,

o viceversa, por exceso de comida.

Se ha cuestionado mi sexualidad

por no tener problemas con las diversidades,

y hasta me llaman asesina por defender más

la autonomía de mi propio cuerpo

que el producto microscópico del sexo.

Cuántas afirmaciones sobre una

se hacen en un periodo tan relativamente

corto de vida. Cuántas expectativas (in)cumplidas.

Cuántas enseñanzas aprendidas.

Hoy cumplo veintiocho años

y sin importar nada ni nadie

me defino a mí misma

¡cabalística!

¡Viva YO, cuatro veces, cabalística!

 

-La Fata Morgana

(Feliz cumpleaños, a mí)

BLACKOUT POETRY// POESÍA BLACKOUT

Experimentando con la blackout poetry/ poesía blackout.

Primeros resultados.

I

FontCandy (6).png

Imagen propiedad de @lunasletrasycafe

¿Dónde ha metido,
nuestro corazón
los días cuya luz
era
el baile
y podía
la sombra
dar
vida entera
a lo que amamos,
oscureciendo nuestros pasos.

II

FontCandy (7).png
Imagen propiedad de @lunasletrasycafe

en momentos sublime,

sujeta a un

paraíso

III

FontCandy (8).png

Imagen propiedad de @lunasletrasycafe

FEMINIST MANTRA

I
have,
from this day forward,
to love and to cherish,
me.

IV

fontcandy-9

Imagen propiedad de @lunasletrasycafe

I
l
o
ve
y
ou

-La Fata Morgana

IMAGINATION

imagination

Imagen propiedad de @lunasletrasycafe

The dadaist poem:

IMAGINATION

HUMAN allegory FICTION

imagination after Something

YEARS Dessire CONFESSIONS

NIGHT Journey Image Longing

Love Corners Painting Another Nothing

and Now ART seductive

I The Time

Rebellious
POETRY.


The built poem:

IMAGINATION

 

What kind of human allegory are we looking for?

This is just a Fiction.

This is what imagination looks like

after something that took years

of desire and waiting

but never showed up: a void

between the mind and the pen.

A life.

What confessions do we expect to hear

the last night of our Journey?

Perhaps we’ll only see our image longing

for love in the corners of a painting,

or read another poem

written by drunken hands and hearts

telling a story of something never true

but beautiful.

No, nothing will happen.

Nothing actually will come out of this.

And now, Art, that seductive

yet abandoned thing hanging on our walls

and getting dusty on the shelves,

whispers in our ears with vengeful voice:

I, the Time, am rebellious Poetry!

And we just stand there, alone,

in the darkest corner of our minds

with that distressing idea of art

and eternity, trying to understand

what makes us so ephemeral?

Why can’t we just be like Poetry,

rebellious and eternal?

-LFM

(IN)SEGURIDADES TRAS ESCRIBIR UN POEMA

image

Soy como el huevo
que caía
de sus manos
cual malabar.
A veces
inquebrantable
a veces
fragilidad.

Estuve escribiendo
un poema
que tardó
siete días
en cocinarse
y dos más
en tener voz.

Mi mente
estropeada
quiso que fuera
el mejor poema
el más bonito
de to’s,
y el más triste
y más caótico
visceral
exótico
transparente
sólido
de todos
mis poemas
to’s.

Y estuve sentada
un rato
observando
mis letras
que construían
un listado
de palabras
¿poesía?
de palabras
¿coraje?
de palabras
hartazgo
denuncia
y revolución.

Ahora heme aquí
escribiendo
las (in)seguridades
tras escribir
un poema:

hablar de poesía
sin saber escribir,
saltar al vacío
sin tener qué decir,
que no abran
mis alas
y se estrelle
mi mente
cual hueca
cajita
inerte
infeliz.

Por suerte
(parece)
me quedé
otro rato
y al fin
comprendí,
no importa
qué escriba
no importa
qué diga:
es mía
la palabra
para hacer
poesía,
es mía
la poesía
para ser
feliz…

-La Fata Morgana
junio/2016
Parte de la Ronda 13 de Las Plumas Poiéticas.

DESLIZ

20160726_143417-02

Al amanecer he vuelto a ver

el universo reflejado en mis pupilas;

la desnudez infinita del astro

incandescente cegando

mi tercer ojo

y únicamente mi lengua

guiando mis pasos

en la opacidad.

Las moléculas de polvo

galáctico transportándome

en nebulosas multicolores

hacia la nostálgica memoria

de los días en que mis pies

flotaban en líquidos termales.

Quisiera no estar despierta

y navegar oníricos submundos

de anestesia y cafeína,

ansío la combinación perfecta

de letargo y adrenalina,

la separación de mis ojos

del cuerpo, volando solos

más allá del horizonte.

Deseo concentrarme

en un capullo mágico y eterno,

ser mariposa en sueños

y despertar poeta.

Esta noche he de volver

al inframundo de mis sueños,

arrastrarme hacia la tumba

de deseos llenos de su nombre,

imaginaria sombra,

espectro lobezno…

Aúlla en su boca

el erotismo

de una sonrisa

muerte

de arte y vicio.

Colapsaré, lo sé,

inverosímil,

y cada parte

de mi flotante cuerpo

será atraída hacia un sopor

de poesía y letras audaces…

 

¿Cómo detener la debilidad

que produce el encanto

del frío por las mañanas,

o la delicia emanada

por las noches,

de las manos que gritan

entintadas

prosas, versos…?

 

-La Fata Morgana

ESTADITO, ESTADITO…

Screenshot_2016-06-30-17-49-55(1)

Dudas y malestares
rompen los espejos.
Perfiles difuminados
por propaganda engañosa.
Manifiestos patriarcales
Antidiversidad
Antilibertad
Antielección

Estadito, Estadito…
¿Son éstos cuerpos, Nuestros?
¿Es ésta, Nuestra voz?

Más “cabellos largos
e ideas cortas”,
moldes y estructuras
atravesando vestiduras.
Crucifijos-estandartes.
Nuevas identidades
de autodestrucción.

¡Bienvenidas al Mercado-Estado de control!
Favor de recoger su destino en sala de maternidad

Pero nosotras no somos
quienes dicen que somos:
¿Mentes banales y
vestuarios condicionados?
¿Rosarios en nuestro interior?
Estamos hartas de recitar
credos de silencio,
miedo y sumisión.

Estadito, Estadito…
¡Entiende!
Es este cuerpo Nuestro,
y Nuestra es, la decisión.

-La Fata Morgana
junio/2016

 

RESTAURACIÓN

Screenshot_2016-07-30-15-23-36 (1)

Sonrisas caducas por el tiempo
almacenes de nostalgias
de efímeras noches de bohemia
Estamos aterrizando en un llano
cubierto de lava
los pies se hunden lentamente
en arenas movedizas de incertidumbre
las memorias se inclinan hacia el cielo
encontrando un horizonte de nubes
¿multicolores?
¿multisabores?
multidolores
Piernas caen sobre nuestros rostros
como caen las hojas de los árboles
sobre los charcos
Rama soy en este cuadro
a punto de quebrarme
sequedad de labios
de manos agrietadas hasta las uñas
fragilidad de espantos
Nuestros ojos se aletargan
lloran por la luz que atraviesa su vacío
se salen las pocas ganas de ver
de la pupila inerte
canica que contempla
el tiempo y el espacio
Viento levanta el polvo
y no es de estrellas
hojas tenues nos recuerdan
el verdor de esperanza
más es mínimo
quizá grisáceo
Un lago ardiente al frente
esperando que disolvamos los terrores
vamos a hidratarnos
en las fuentes del infierno
de la sonrisa-muerte
de los sueños-campos
Las piernas se sumergen
finalmente
lentas y crujientes
árbol que renace en el Poniente
agua entra en nuestras venas
¡fuera espanto!
Vamos reverdeciendo
brota el llanto
flores de abril alegres
viento y canto
Estamos despidiendo este quebranto
de viejas palabras
muecas y letargos
Sonrisas caducas restauradas
almacenes de nostalgias ya vacíos
noches de bohemia eternas
incitando rimas
Estamos despegando
desde un llano cubierto de vida
las alas nos elevan
universo de estrellas y memorias
que vuelan como pájaros
multiplicando espacios
Bajan las nubes rojas
limpiando como esponjas
nuestros labios
cauterizando heridas
iluminando como antorchas
nuestros pasos…

-La Fata Morgana

Escrito para la ronda 12 de Las Plumas Poiéticas

PARA MI LIBERTAD, BASTAN MIS ALAS

LIBERTAD

Para mi libertad, bastan mis alas,
para poder cantar basta mi aliento.
Nadie más que yo tendrá derecho
sobre mi voz, mi mente y mi cuerpo.

Para mi libertad, bastan mis piernas,
bastan mis brazos con que me alzo si tropiezo.
Son mis pies quienes deciden si detengo
mis pasos hacia el triunfo de mis sueños.

Para mi libertad, basta mi boca
y las ideas que describo cuando pienso.
Es mi mente creadora de misterios,
yo soy pintora y restauradora de este lienzo.

No es de nadie mi espacio, ni mi tiempo,
para mi libertad, basta mi ingenio,
para escribir mis manos, eso basta,
nadie es el dueño de mis dedos.

Nada hay detrás de mi reflejo,
yo soy la musa que acompaña mi talento.
Para mi libertad, basta un momento,
para soltarme de la jaula del silencio.

La Fata Morgana

ANALGÉSICOS

Se precipitaba en el sueño mientras yo salía del sueño,
y se unieron así nuestras vidas, que separar ya es imposible.
-Giorgios Seferis

Finalmente, he separado lo inseparable.

Mis pies y manos se evaporan
mientras mis ojos se apagan
contemplando la lejana aurora.

Metamorfosis: los cabellos se alargan
hasta volverse serpientes.
Medusa ciega buscando su mirada.

Queda ante mí
sólo un espacio
¿negro?
¿blanco?
¿cósmico?

Inmensurable.

Un silencio perpetuo
que retumba en la punta
de mi lengua.

No busco más palabras
para describir su ausencia.

Las noches que restan
nada habrá en este cuerpo
más que analgésicos.

He de seguir durmiendo.

La Fata Morgana



(10a participación en Las Plumas Poiéticas Respuestas a “He despertado” de Giorgios Seferis)

MORNING THOUGHTS (drinking of you)

You know -what?
I really want to,
every morning,
to drink
            of you.
 
I want to taste your dreams,
like I taste the coffee grains
I mix with the hot water
every morning.

Isn’t this weather eating your bones at night?
Mine feel fragile when I wake up,
almost like a crystal cup
                                   right before it crashes
                                          d o w n.

I wish we could get inside this hot coffee
and swim among our dreams.
I also want to fly within your atmosphere,
that cloudy yet bright place where I believe.

Isn’t this weather burning your skin too?
I feel like melting and can’t stop myself
from getting
                                                    naked!
 
Then I stumble into a sea of love
                                                   and lust
hoping my hand
touches yours soon
before drowning.

But I always drown.
             And you always drown.
 
So I use my tongue to reach your mind
and yes, suddenly we are both
                               swimming and drowning
but
                               laughing and crying
                                and dreaming
                                and flying
                                and loving,
                                and all inside my cup…
 
You know -what?
Yes.
I really want to,
every morning,
-and also
to drink
            of you.

DÍAS DE CAZA

Menguante mirada, casi ciega, casi nula.
Lánguido cuerpo desafiando la realidad de
caer
caer
caer

                                             y no aterrizar de pie.

Dime, Tigre, ¿Dónde está la mano que pintó tus líneas?
Mi cuerpo es pálido y tan sólo unos puntos minúsculos lo cubren,
mis pies no corren, mis uñas jamás podrán ser como tus garras afiladas:
mi presa huirá libre y moriré de hambre.

Sin cautela camino y cada paso es una señal de inexperiencia.
¿Acaso soy como el cordero, esperando ser un poco parecida a ti?
Dime, Tigre, ¿le has respondido al poeta los secretos de tu simetría?

Ayer amanecí desarticulada
atonal
monocromática
descompuesta.

Hoy, creo que seré tu presa.
Dime, Tigre, ¿me dejarás huir?

-La Fata Morgana

Frente a The Tyger de William Blake, escrito para Las Plumas Poiéticas.

LAST HOPES

¿Qué esperanza es esa
que cae devastada
entre amapolas y muerte?

No la quiero.

Yo no busco cerrar los ojos
y mirar ángeles caídos,
mudos, mutilados.
Aunque…
ahora que mi amor
es un tiempo pasado,
un futuro imperfecto,
ahora que he visto mi reflejo
en la sombra perpetua
de su risa de espejo,
y he tocado el siniestro
olor a fuego de sus labios:
nada sería más agobiante que esa muerte,
más horrible que ese instante.

¿Qué esperanza es esa
que se esfuma entre plumas
y risas infernales?

No la busco.

Tampoco quiero perderme
de las noches de luna
con finales felices.
Aunque…
al caer el sol siempre vuelvo a lamer
las heridas sangrantes,
las quimeras oscuras,
las cuchillas hirvientes,
las pupilas hundidas
de los rostros ya inertes.
Y aún así, te preguntas, poetisa,
mientras me hablas de muerte
-¿Quién no tiene un amor?-
¡Yo no lo tengo!
¿No ves que tan sólo poseo
un misterio en mi exilio?
Esperanzas ingenuas
en el almanaque de sueños
de su sombra perfecta…

-La Fata Morgana

Respuesta a “Exilio” de Alejandra Pizarnik para la 8va ronda de Las Plumas Poiéticas

NOCTURNO

“[…]

Con el alma hecha pedazos,
tengo un Calvario en el mundo;
amo y soy un moribundo,
tengo el alma hecha pedazos:
cruz me deparan tus brazos,
hiel tus lágrimas salinas,
tus diestras uñas espinas,
y dos clavos luminosos
los aleonados y briosos
ojos con que me fascinas.

Oh mariposa nocturna
de mi lámpara suicida,
alma caduca y torcida,
evanescencia nocturna;
linfática taciturna
de mi Nirvana opioso,
en tu mirar sigiloso
me espeluzna tu erotismo
que es la pasión del abismo
por el Angel Tenebroso.

[…]”
-JHyR

Joven que se erigía
ante el plácido maullido
nocturno de mi risa,
fuiste roce de espada, ¡verdugo!
en la garganta mía.

Joven que me veías
reclamando a tu nombre,
entre hojas y espinas,
las oscuras tertulias
de tu cuerpo y el mío,
las batallas perdidas
en las noches de insomnio
entre copas y liras;

cada vez que una rosa corté para ti,
yo de cuclillas, con mis manos
sangrando sobre tu frente abatida,
las promesas más tristes
de mi amor yo escribía.

Noche estrellada y triste,
lámpara vieja encendida
en medio de la penumbra
donde canto y voy perdida,
lago de los lamentos
de siete años etéreos,
lágrima oscura, muerte,
de mi alma incomprendida.

Boca del beso tibio
en las noches largas, frías,
joven alma de las risas
de las noches clandestinas.
Cuerpo que deseaba al alba,

en la espléndida justicia,
en la clara aurora tibia
del petirrojo cantor,
¡nos poseímos mintiendo
en las noches del horror!
En tus ojos yo miraba
la congoja del traidor,
a medianoche probaba

los secretos de tu voz,
fruta prohibida mordía
con las fauces de mi amor.
Joven cuerpo de canela,
labios sabor a café,

mi cuerpo ha pecado contigo,
alma siniestra, placer,
en la errante luna llena
he pronunciado tu nombre
unas mil veces, no sé.
La media luna es tu guía,
trotamundos, soñador,
la misma luna es mi esplín,

mi secreto, mi pasión.
En mis manos voy tramando
poemas y cartas mil,
con mis labios esperando
tu beso cual triste fin.

Joven de las amapolas,
de mis sueños de neón,
tus ojos son mi desvelo,
mi destino, mi dolor.
Cálida piel que no toco,
sueños que nunca serán
si en la mentira te tengo,
cambio mi nombre, ¡no hay más!

-La Fata Morgana


Parte de la 7ma ronda de Las Plumas Poiéticas, respuestas a Julio Herrera y Reissig

ODA A LA FRESA

Fresas

Fresca fresa,
frenesí de la
lengua que te prueba,
de los labios que
descifran tu
textura
de poros resaltados,
como la piel de los
enamorados
que se besan.

Fresa roja,
mi boca que
loca te toca
va adquiriendo
de tu jugo su color
carmesí, sangre de la tierra.
Eres dulce como
un suspiro del que ama;
y cítrica audacia,
cuando te muerdo,
me reclama.

Quiero ya verte
cubierta de crema
y azúcares,
de chocolate amargo,
de licor.
O desnuda en tu propia
ensoñación.

Fresa de los campos
psicodélicos,
fresa de las tierras
de Guanajuato, cada mano
que se agacha en la pizca
a recogerte
va fabricando un destino.
Eres más que un fruto,
un estandarte,
fresa color de bandera,
verde la vida en tu frente,
blanca esperanza dentro,
roja sangre que
te llena de jugosidad.

Quiero volverme
como tú, fresa,
al amanecer,
y ser probada por unos
labios sedientos.
Fresa de las mil pecas,
quiero comerte
a mediodía,
en las noches de pasión
y de silencios.
Quiero beberte
en agua fresca,
lamerte en helados
y paletas.

Fresa, tu figura de diamante
adorna mi corazón,
eres como una gota
de sangre que cae
invertida
sobre la claridad
de mi alma
y la desborda
con su sabor
radiante, como
la primavera.

-La Fata Morgana

(Escrito para la 6ta ronda de Las Plumas Poiéticas)

AMBIVALENTE

Sono ambivalente,
sumergida entre reflexiones nebulosas
mientras la desnudez de mis ojos astros
se descubre
intermitente
entre tus párpados.
Soy un espejismo
Fata Morgana en tu camino,
imaginario espectro, hechizo milenario.
A volte mi voz no es mía,

pero las palabras, construyéndose
en mi garganta, ritornano a mis dedos,
ahí explotan, y tú las escuchas
a través de mis uñas.
(¿Acaso él?)

Soy un caracol que marcha a prisa,
un caffè a mezzogiorno
que te hace dormir,
un alud de emociones,
¡frenesí!

E voglio la sinrazón      de un beso,
la nostalgia de cuerpos      perdidos,
la frialdad de manos      que arden
la mentira de un amor      eterno.

(Cuelgo del extremo del comienzo
de la punta seca de tu lengua empapada
en deseos, que mis ojos ciegos miran,
aspettando cadere
dentro de ellos.)

Soy una quimera,
nací Morgana y devine toda miel,
dolce silenzio, imaginaria,
hiperrealista.

Flor de mil noches, lámpara encendida,
irremediable inventora dei nomi,
de rostros libres, de besos invisibles.

¿Quién es esa que me mira
en el espejo?
¡El « yo » inexistente        de Virginia!

Pero otras veces, a ciertas horas,
soy fría calma, q
u
i
e
t
u
d.

Mis ojos no leen metáforas,
concentrazione esatta,
búsqueda incansable      de razón.

Cuando lo más fútil se vuelve preocupante,
y la atroz mentira de justicia me
hierve en las entrañas, se desborda
la digna rabbia
de mis manos,

y entonces también escribo, aunque
esas letras no tengan nada de
poesía
ni de cuerpos tibios despertando
insieme
ni de miradas embelesadas que
se aman

aunque a veces, las letras llenen de
impotencia l’anima, y no alcance la razón
para entender la insufrible realidad que
atropella estas tierras donde vivo           ¿sobrevivo?

donde las cosas que de poesía
non hanno niente,
se estampan en mis ojos astros y les
destruyen.

Donde
la
realidad
no
rima.

Soy ambivalente, a veces mi voz
no es mía,
y se estrellan en tus ojos
mis silencios,
en la oscurità de los momentos más tristes,
nada hay que escribir, no digo
nada.

Soy un espejismo, lo frío y lo caliente
chocando en tu orizzonte. Hallándome
en las letras yo respiro,
caminante,
y mis pasos van marcando
la inevitable      sonrisa
de
la
muerte.

 

-La Fata Morgana

LO QUE SE QUEDARÁ

Imagen creada por Juaquín Guernica para Las Plumas Poiéticas
Imagen creada por Juaquín Guernica para Las Plumas Poiéticas

(Frente a Las Cosas de Jorge Luis Borges)

Se quedarán las tardes caminadas,
cada paso, el cansancio
y la lluvia que mojó mis pies.
Las risas en el aire, las lágrimas en mis ojos.
Todos los poemas escritos.

Se quedarán tus manos tibias que rodearon
mi cuerpo, tus ojos claros, tu sonrisa.
Cada paso de baile improvisado.
Despertaré y permanecerá tu imagen onírica,
tu infinita desnudez, tu tacto, tu aliento.

Tú.

Se quedarán mis promesas.
La resaca del día anterior,
el tremor de las manos desveladas,
la mala memoria, cada uno de los nombres
que te he dado y cada metáfora para explicarte.

Canela, caliente, se quedará tu piel.
Se quedarán las ganas.
Los labios hinchados, los ojos alerta.
Todos los poemas no hablados.

Se quedará la nostalgia, porque en efecto,
existe; y tu apellido que pronuncio a oscuras,
entre hojas de papel viejo,
entre rayones, llantos,
risas y malas palabras.

Se quedará el coraje, la impotencia.
Todas las paredes golpeadas.
Se quedará mi cuerpo desnudo,
flotando en el sueño de ti.

Se quedarán los silencios, las despedidas.
Se quedará mi alma, embriagada, feliz.
Al final, lo que se quedará no es nada tuyo,
amor; tan sólo estas manos mías
hablando de ti.

(Para leer más respuestas a Borges y otrxs autorxs, visiten el blog del proyecto Las Plumas Poiéticas)